Nuestra sencillez

presumen del dolor y de narrar bien
gustan de escribir rimbombantes líneas
son feos y huelen a ayunas

me gusta ser casi guapo
o al menos que me mientan
que huela mi aliento a tabaco
y que me salgan cosas sencillas

y directas

y sinceras

porque cuando follamos
no hay recurso literario
alguno

sólo cuerpos
sudados
chocando

Día sucio

Algunos la quieren recargada,

llena de artificios,

hasta arriba de brillos.

Yo la quiero como tú:

Desnuda, casi transparente.

Hay quien controla lo que come

y también hay quien da de comer.

Me gustan los platos sencillos,

y también cuando te pones del revés.

Escribo lo que me sale,

y me sale todo a presión.

Cuelgo la cabeza un rato,

que ya era hora,
se ha puesto el Sol.

Cristal

Eso es lo que me hace sufrir.
Eso es lo que alimenta
las entrañas del bicho verde.
Eso es lo que despeja el camino
cuando llegan los uniformes.
Eso es lo que pone en sus sitio
a los hombres malvados,
y los despedaza,
y a los buenos también.
Que injusto es este mundo,
pero que bien encajamos
el uno en el otro.

Besos de nieve

Blanco marzo en la ciudad donde nunca nieva,
donde los pajaritos salen a matar.
Primavera alterada que a nadie engaña,
solo la certeza de tu daño me hace respirar.
Me dijiste "que sea en mi boca"
y yo te llamé egoísta, pero al final,
contentos los dos, en la ciudad donde nunca nieva,
hacia donde las estrellas escupen con maldad.
Qué bonitas son las metáforas,
pero cómo me gusta correrme en tu boca.

Paredes salpicadas

Debe ser la línea azul que se posa sobre el mar naranja
lo que me hace pensar en todo aquello que nunca debí hacer.
Quizá el escorpión estaba en lo cierto cuando decía
que la ciénaga estaba llena de espíritus peligrosos.
Lo cierto es que ahora ya no puedo dormir tranquilo
y que por las mañanas me siento como un hijo de Jupiter.
Y ya no pido un perdón, ni siquiera un abrazo.
El día que mis entrañas se pudran, y salgan,
desde dentro, bestias rojizas desatadas,
será cuando por fin te dejes de dar por aludida.

Nadie especial

Ya viene la criatura,
sale de tu más profunda maldad.
El hombre del pelo rizado y negro
sabe de la escoria y de la falsa gloria.
Cuando vayas a la capital
tráeme un recuerdo y después déjame morir,
que la vainilla que me mantiene
pegado a la vida, últimamente me sabe amarga.
Todos mis discos para él.
No tengo nada más que dar.