Azulejos

Tener que limitarme a las palabras. Tener la impresión de que las calles son como desiertos pero llenas de basura. Querer llegar a mi casa, esa que no conozco y donde solo estoy yo. Intentar dejar todo atrás, convertir el presente en figuras de ajedrez, los recuerdos en figuras de hielo al sol.
La certeza relajante de que para vivir sólo necesito oxígeno.
Pensar que todo es más sencillo. Saber que nada es suficiente.

7

Al fondo de la calle está su casita. A veces de esta sale un aroma que envuelve toda la manzana. Es un olor similar al de la hierba mojada. Pero no es hierba mojada.

Cuando me abre la puerta y me besa recuerdo lo afortunado que soy.
Cuando abre y yo entro ella gime. Entonces yo juego a hacerla gemir aún más.

Me cuenta sus sueños, yo le cuento los míos, nos acurrucamos y volvemos a soñar.
Despertamos y me sonríe, y todo vuelve a brillar, y se acerca, y nada puede salir mal.

El ronquido del caos

Escucha los latidos de la noche. Algún día eso que se retuerce bajo la tranquila ciudad hará que la tierra eclosione.

Eso que tanto temes, eso que puedes oír antes de ir a dormir si afinas bien el oído surgirá cubierto de sangre como un recién nacido.

Cuando eso ocurra todo será lo que realmente es.

El lado podrido del cuadrado

Te cuento lo que está escrito en los libros de mi armario,

te cuento historias cubiertas de polvo que ya nadie lee.

Y sé que nunca podría hacer nada de lo poco que hago

si no tuviera tus alas alrededor mío cada dos por tres.

Intento explicarte el significado de mis gestos confusos,

practico lenguajes que no existen para ponértelo difícil.

Si quieres llevarme a un buen restaurante no hace falta

que me saques de casa, simplemente ábrete de patas.

Tan retorcido y visceral,

tan básico y tan vulgar. (x2)

Siempre que puedo vuelvo a casa cuando me apetece,

desconozco cuales fueron los errores que condujeron

a saltar de tejado en tejado por las noches,

a perder de vista el mar.

Tan retorcido y visceral,

tan básico y tan vulgar.

No me hables de amapolas

a la hora de follar.

Cada día soy menos malo, será que algo me está matando,

aviones que se estrellan contra nubes y llueve sangre,

sueño con un mundo alterado, puesto patas arriba,

quizá todo necesite cambiar demasiado para poder mejorar.

Tan retorcido y visceral,

tan básico y tan vulgar.

No me hables del aire

a la hora de follar.

Tan retorcido y visceral,

tan básico y tan vulgar. (x4)

Y mucho más

Tengo bastantes cosas que no sé dar.
Tengo incendios sin extinguir.
Tengo algo que te meto por la boca y te sale por la nariz.
Tengo un puñado de gusanos pendientes, que dentro de unos años devorarán mi cerebro.
Tengo sonrisas tristes que robé a mujeres con nefastos novios.
Tengo varios noviembres sin archivar.
Tengo sus luces y sus sombras. Sobre todo sus luces.
Tengo la mejor novia del sistema solar.
Tengo un pasado de relojería, un presente incompleto, un futuro en compañía.
Tengo un grado en "gilipollas raro que mola".
Tengo miedo. Ahora valor. Ahora esperanza.

Confusa canción de esperanza

No digas que esto nunca explotará,

no pienses que la sangre no se va a derramar,

todo sigue su curso,

y en el asfalto encontrarás tu final.

Si no lo hace tu propio cuerpo

las fuerzas del desorden te debilitarán,

el cansancio te viene a visitar

vestido de domingo.

En los despachos se reúnen los monstruos,

en las cuevas se escriben canciones

contra la sociedad,

a favor de la sociedad,

confundidas por la sociedad.

Siéntate a esperar,

en la tele te dan una razón más.

Te retuerces en soledad,

te salen gusanos de los oídos,

esto es alarmante ya.

En los palacios se reúnen los monstruos,

mil lagartos los protegerán

de la sociedad.

Huye de los ruidos,

llama a las puertas,

con un poco de suerte

me encontrarás.

Campos de espantapájaros

Todo lo que antes eran cuestas
ahora son montañas en enero.
2x1 en gilipollas
y en lentes de contacto
para ver bien lo que se cuece:

Algo que no alimenta,
preguntas que se plantean al revés,
soluciones escritas en aviones de papel.

Una bomba nuclear tendría que caer del cielo,
y hacer de españA un lugar más sincero.

Las gaviotas

Picoteaban, con desgana, con sus picos anaranjados.
Decenas de marismas eran testigos de nuestro amor.

Siluetas en la madrugada

El tópico abraza un árbol
y se muestra cercano a pesar del calor.

¿Estarás hasta el final de la película,
o te irás sin ni siquiera ayudarme a recoger?

Dos tipos repasan sus discursos
preparando a la gente para la ocasión.
Las redes se llenan de quejas y revolución.

Donde estaba ese monte
ahora sólo hay cámaras de televisión.

Donde vivía esa mujer con marido malvado
ahora sólo hay cámaras de televisión.

Donde antes sólo había carretera
ahora hay un ramo de flores adornando.
Y a pocos metros...
Sí, una cámara de televisión local.

La vida y las buenas intenciones
habrá que buscarlas entre melocotones,
que, por fortuna, carecen de interés.

Bud Spencer

Algunos escriben sobre dolor que nunca sienten
(no les puede doler tanto ser virgenes),
Transforman su insatisfacción sexual
en sonetos. Vaso de leche, paja y a la cama.



Otros dejan huecos



entre frases sin terminar



y así consiguen llamar



a lo que escriben poesías.



Espacios blancos dan profundidad.



Los más letrados se apoyan
en rimbombantes palabras,
usan lenguaje enreversado
mareando al lector,
y complaciendo al perdedor.

Con sus lenguas salpican veneno,
critican, levantan catedrales exlusivas
y se lamen y maldicen entre ellos.

Son, todos ellos, dignos
de una hostia de Bud Spencer.

Insulina

Seis cajas para seis trozos, del resto

que se encarguen el impacto y el asfalto.

La decadencia siempre está de por medio.

Una mano amiga, un disparo certero,

un problema menos.

Se escurrió la noche entre las casas celestes.

La amenaza se esfumó rompiendo espejos a su paso,

sólo los supersticiosos se suicidaron.

Cádiz, muéstrame este nuevo nacimiento.

Introspección social

Suena esa voz que representa a todo un colectivo, que remueve algo en tu interior, y que hace que te plantees cosas, como cuando ves a un gordo sin brazos.

Se rompe una nube y llueve sangre. Sabes que algo va mal y que nadie hace nada por evitarlo.

Te encierras en la habitación y esperas, mientras se te caen los dientes, a que lleguen buenos tiempos.

Pero ahí fuera siguen haciendo las cosas mal. Los lobos se reúnen, se preparan para soplar.

Escondido, esperas al invierno, a que llegue esa nieve que te lleva a un lugar precioso, poderoso y real, y no recubierto de azúcar.

Te llenas de ambición e intentas llevar algo que va de menos a más a algo que vaya de más a universal.

Pero sólo intentas e intentas, visualizas y pretendes. Mas al menos haces algo, menos hacen los que tienen que hacer.

Al menos hoy amaneces sumergido en líquido amniótico.

Al menos llega el mediodía, y tus dedos huelen a ella, y tu pelo a camomila.

La venganza de los diosecitos

Un vecino me observa,

yo sé que vienen a por mí.

Por la calle pasa gente,

conspirando, planeando mi final.

Las palomas observan fijamente,

mueven la cabeza con misterio,

yo sé que planean algo. No sé el qué,

pero algo que sin duda no podré detener.

Los libros escupen maldiciones

y los tengo que cerrar.

Hay tres o cuatro canciones

que ya anunciaron mi final.

La lupa cruel quemó cientos de hormigas

que ahora recorren mi interior.

El sol me ilumina,

pero me quema lentamente.

Gomas donde había pastillas.

Descojones donde todo era sonrisas.

Sal y carbón donde antes todo era

agua y fuego.

Sobrevalorado

Papeles hecho bolas, rectángulos que cortan.

Puedo darle mil vueltas que de nada servirá.

Yo no pido que te vengas a donde nunca he estado,

tenemos algo atravesado y bastante carga es ya.

Si lo que hace dos días era verde y latía dulcemente,

ayer se descomponía y le costaba respirar.

Todo lo que había casi desapareció entre el metal,

Los hombres siguieron produciendo, creyendo y matando.

El prado donde nos hicimos aquellas fotos

se nos volcó y el universo lo notó.

Quedaron trozos colgados del espacio,

fueron los que iniciaron una nueva religión.

Ahora ni el agua nos moja

ni chuparnos nos satisface.

Ahora somos importantes,

y no veas cómo me jode.

Dame un papel

Demasiados recursos literarios para la primavera, demasiados sentimientos venidos a más.
Demasiados panfletos invitando a cientos de pensamientos uniformes.
Demasiado sinsentido ensuciando, cubriendo de polvo la rebeldía.
Demasiado hijo de puta pretendiendo imponer modos de vida.

Búscame en ese punto donde tú terminas y yo empiezo.
Donde me tiro sin pensar al fondo de tu pozo, sin importarme lo más mínimo que el agua no esté fría.
Escapando de plásticos, maderas y aceros. Huyendo hacia la piel, hacia vuestras pieles. Llevando vida, haciendo la paz, desatando, dentro de vosotros, mi sinsentido particular.

Ya ni el tráfico de órganos da para vivir

Me gusta desarmar las palabras,
afilar mis utensilios,

saborear las sílabas,

cortar sirenas por la mitad,

negociar con sus órganos superiores

y llevar pescado a casa para una semana.

Me gano la vida con la barbarie.

Soy un buen hombre occidental.

Mi objetivo es alimentar a los míos,

intentar darles una buena vida

mientras aprenden a escarbar.
Porque antes la gente echaba a volar,
pero ahora la cosa está tan jodida

que no hay dinero para plumas.
Sólo podemos dejarnos crecer las uñas

y escarbar, y encontrar pan,

y limpiarlo, y sobrevivir

un día más.

Ventanas rotas

Vamos, tras la migas,
buscando rincones,
haciendo a la rutina
disección.

Matando a animalitos.
A los justos.
Porque el animal coge
lo que el animal necesita.

Los inviernos son fríos,
las primaveras no tan bellas
y las heridas sangran,
y se infectan.

Esto fue lo que decidimos,
decir no a toda ideología,
y lo que pone en los cuadernos
ahí queda, con los garabatos,
con la prisa de la gente.

No ingerir

No permite la oscuridad dejar avanzar la noche.
Está tan jodido todo que nunca se hace de día.
Tan sumergidas en mierda las ganas
que el sinsentido ha cogido fuerzas,
ha pegado un salto, y nos ha encontrado.
No puedes hacer nada por curar esto.
Si acaso betadine en los labios y un beso.
Aún así la noche es la noche
y yo soy yo.

El verano será caluroso

Que aun te busco es tan obvio
como que la sociedad transforma
y el hombre destruye.

A las cinco donde siempre,
donde te sueles ausentar de azul
revolviendo el cuchillo en la herida.

Autor de páginas que te saben a canela.
Reconócelo, soy encantador.
Que me acaricias el pelo
y me sale una rima estúpida.

Y aunque tenga que hacer frente
a veinte imbéciles cubiertos
con pieles de bestias,
voy a cavar el túnel,
hasta reencontrarme contigo.

Y que sepan los fornicadores quiméricos
que siempre fuiste mía,
o al menos desde que pusiste
tu piernas sobre mis hombros,

Y que siempre fui tuyo,
o al menos desde que clavaste
aquel mar en mí.

Quise - quiero - querré

Una línea de miel cae del balcón de arriba

evito ponerme trascendental

pienso en jardines, en bestias de fuego

en cuevas custodiadas por extraños seres

Una brisa de abril me trae recuerdos de agosto

evito ponerme sentimental

pienso en montañas de sal

en vómitos, en pinares desolados

en caminos asfaltados donde gasté mi infancia

Un miedo nocturno se proyecta en la pared

evito volverme una costumbre

me alejo

para poder añorar

Costumbrismo Marginal

A las 12 me levanto,
reviento mi Sol.
Me quedo a oscuras.
A las 13 me entra hambre.
A las 14 sigo en ayunas.
Qué lejos estás de aquí,
y además ahora es todo tan oscuro...

Preso en la oscuridad,
hace tiempo que perdí toda noción.
Ni si quiera recuerdo mi cara.
Necesito un cigarro

Nuestra sencillez

presumen del dolor y de narrar bien
gustan de escribir rimbombantes líneas
son feos y huelen a ayunas

me gusta ser casi guapo
o al menos que me mientan
que huela mi aliento a tabaco
y que me salgan cosas sencillas

y directas

y sinceras

porque cuando follamos
no hay recurso literario
alguno

sólo cuerpos
sudados
chocando

Día sucio

Algunos la quieren recargada,

llena de artificios,

hasta arriba de brillos.

Yo la quiero como tú:

Desnuda, casi transparente.

Hay quien controla lo que come

y también hay quien da de comer.

Me gustan los platos sencillos,

y también cuando te pones del revés.

Escribo lo que me sale,

y me sale todo a presión.

Cuelgo la cabeza un rato,

que ya era hora,
se ha puesto el Sol.

Cristal

Eso es lo que me hace sufrir.
Eso es lo que alimenta
las entrañas del bicho verde.
Eso es lo que despeja el camino
cuando llegan los uniformes.
Eso es lo que pone en sus sitio
a los hombres malvados,
y los despedaza,
y a los buenos también.
Que injusto es este mundo,
pero que bien encajamos
el uno en el otro.

Besos de nieve

Blanco marzo en la ciudad donde nunca nieva,
donde los pajaritos salen a matar.
Primavera alterada que a nadie engaña,
solo la certeza de tu daño me hace respirar.
Me dijiste "que sea en mi boca"
y yo te llamé egoísta, pero al final,
contentos los dos, en la ciudad donde nunca nieva,
hacia donde las estrellas escupen con maldad.
Qué bonitas son las metáforas,
pero cómo me gusta correrme en tu boca.

Paredes salpicadas

Debe ser la línea azul que se posa sobre el mar naranja
lo que me hace pensar en todo aquello que nunca debí hacer.
Quizá el escorpión estaba en lo cierto cuando decía
que la ciénaga estaba llena de espíritus peligrosos.
Lo cierto es que ahora ya no puedo dormir tranquilo
y que por las mañanas me siento como un hijo de Jupiter.
Y ya no pido un perdón, ni siquiera un abrazo.
El día que mis entrañas se pudran, y salgan,
desde dentro, bestias rojizas desatadas,
será cuando por fin te dejes de dar por aludida.

Nadie especial

Ya viene la criatura,
sale de tu más profunda maldad.
El hombre del pelo rizado y negro
sabe de la escoria y de la falsa gloria.
Cuando vayas a la capital
tráeme un recuerdo y después déjame morir,
que la vainilla que me mantiene
pegado a la vida, últimamente me sabe amarga.
Todos mis discos para él.
No tengo nada más que dar.

Como un escarabajo

El frío es mi único acompañante cuando salgo de entre tus mantas, de entre tus labios.
Salgo de tu portal a la expectativa de que me metan un tiro y morir así como una estrella del rock.
Pero regreso a casa, y mis párpados se caen. Yo me resisto, no quiero que acabe este día, el mañana será otro paso más hacia el gran final.
La angustia de la tarde cuando ve al sol alejarse. El vacío de mis adentros al dentro de ti liberarme.
La impotencia de una rosa que crece sin espinas. El silencioso galopar de la yegua de las miradas inocentes. La explosión salvaje de los globos oculares de aquel hombre condenado a Marte.
El lento suceder de las estaciones dentro de un espejo roto.

Óxido de calcio

Me espera el estallido final,
algo que sin duda alguna
no sabré cómo afrontar,

y me encojo en tu reloj,
e intento quedarme dormido,
incomodo, a tu lado.

No me esperes al llegar
al momento deseado,
sólo seré pedazos
ensuciando la pared.

No necesito ropa; me arropa el olor
de ayer.
No necesito ropa; me arropa el sabor
a miel.
No necesito que haya nada entre tú y yo,
la piel.
No necesito nada de tu corazón
beber.
Robe Iniesta

Las tres vías

Cuando sea mayor amaré con intensidad
todo aquello que ahora no sé amar.

Cuando sea más viejo haré recuento de los errores
que ahora destrozan mi día a día y sonreiré.

Cuando madure leeré libros de mayores,
y daré, a los críos, lecciones de humildad.

Cuando crezca viviré cerca del mar,
y contemplaré, atontado, los barquitos pasar.

Cuando se me resientan más los huesos
follaré con menos habilidad,
pero daré besos en la frente al terminar.

Cuando esté preparado haré todo eso y aún mejor,
pero ahora tan solo te quiero tumbar,
en cualquier momento, en cualquier lugar.
Abre la boca, cariño, y deja entrar el amor.

Paula oye ruidos en el sótano

Cuchillos clavados en el ataúd,
manos traviesas manchadas
por alguna enfermedad incurable.
Artista del odio,
sentimiento inagotable.
Cucarachas transparentes,
calamares asesinos.
Una serie de altercados suceden
en la casa que edificamos
ladrillo a ladrillo.
El amor es algo bello
que dicen rompe las barreras,
lo nuestro solo sirvió
para acabar repasando tus mensajes
en los tiempos de espera.
Naranjas, peras y cerezas.
Todas podridas.
Polvo, arañas, un ser extraño.
Todo abajo.

Sin título #71

Pánico en el bloque en llamas.
Tus historias no me importan ya
y aunque trates de despellejarme,
con un monstruo anaranjado vas a dar.

Decías que te acostumbrabas
a la oscuridad, a ver barcos
encallados en el mar, pero
te crujen insectos al caminar.

Las cenizas
ensuciarán tus vestidos.
Monedas azules
te mostrarán el lugar:
la ensenada de los héroes
vencidos, de los dioses
con olor a fracaso.

Las cenizas
mostrarán lo perdido.
Terrenos
aún sin explorar.
Cuatro fechas
para el recuerdo,
y ninguna de ellas
otoñal.

La playa de las sombras

Acostúmbrate rápido al diezepam,
que los objetivos son difusos
y lejanos, y tú, tembloroso,
luchas en una batalla invernal.
Cae la nieve sobre la torre,
frío sobre frío,
recuerdos bajo metal.
Le han parecido oir algo,
este podría ser tu final.

Deformado

Sólo es una noche más

de lluvia rojiza,

de sádicas estrellas,

de embestidas sin piedad.

Solamente es un esfuerzo

de titanes, un camino

serpenteante, un almuerzo

echado a perder.

Solamente es una despedida más,

un abrazo de ortigas,

un no saber qué esperar.

Solamente es polvo levantado,

una humareda azul, una desgracia

hecha historia, un camino sin luz.

Esta noche se escribirán

tres historias en tu pared;

una es fruto de la euforia,

otra de recordar el ayer

y la última de algo que nunca fue.

Solamente es una noche más

en el pueblo que descansa,

donde las casas quemadas

sonreirán al amanecer.

No quiero ver más caracoles destrozados

Amanece, de blanco,
entre los olivos.
Danza con su pelo recogido
entre los olivos.

Me despierta y me susurra
"vente conmigo a donde
los cacharros eólicos"

Pisa el vino que no bebo
y escupe donde más nos gusta.
Me enciende y me revienta
como a un ciquitraque.

Toca las palmas
entre los olivos.
Tenemos sexo furtivo
entre los olivos.

Recoge piedras azules
que tira a la ventana
de mi habitación.

Recoge piedras peligrosas
que se hunden
en mi corazón.

Riega
con sus ojos de avellana
los olivos.

Habla,
entre los olivos,
y tan dulce,
que se derriten.