Demasiados recursos literarios para la primavera, demasiados sentimientos venidos a más.
Demasiados panfletos invitando a cientos de pensamientos uniformes.
Demasiado sinsentido ensuciando, cubriendo de polvo la rebeldía.
Demasiado hijo de puta pretendiendo imponer modos de vida.
Búscame en ese punto donde tú terminas y yo empiezo.
Donde me tiro sin pensar al fondo de tu pozo, sin importarme lo más mínimo que el agua no esté fría.
Escapando de plásticos, maderas y aceros. Huyendo hacia la piel, hacia vuestras pieles. Llevando vida, haciendo la paz, desatando, dentro de vosotros, mi sinsentido particular.
