Hace frío en la callejuela de las ventanas altas,
que observan curiosas nuestro exhalar humeante,
que escuchan el gotear dulce de mis frases,
que se burlan de mis sonrisas bobas indóciles,
esas que salen cuando pienso en ti.
Hace frío en la callejuela que conduce a la plaza
donde está esa fuente en la que te imagino
bañándote celebrando alguna estafa victoriosa
a alguna famosa cadena de supermercados.
Ya es primavera en la corte inglesa.
Hace frío en la callejuela de las farolas apagadas,
pero aquí dentro hace calor y noto la sangre fluir,
contenta, agitada, nerviosa y tal vez, de otro color.
No seas, Eolo, cabrón, y dame una racha de viento
que me lleve hasta su balcón y poderla mirar mientras sueña.
Y te imagino soñando, y las ventanas altas
se vuelven a reír de mí.
que observan curiosas nuestro exhalar humeante,
que escuchan el gotear dulce de mis frases,
que se burlan de mis sonrisas bobas indóciles,
esas que salen cuando pienso en ti.
Hace frío en la callejuela que conduce a la plaza
donde está esa fuente en la que te imagino
bañándote celebrando alguna estafa victoriosa
a alguna famosa cadena de supermercados.
Ya es primavera en la corte inglesa.
Hace frío en la callejuela de las farolas apagadas,
pero aquí dentro hace calor y noto la sangre fluir,
contenta, agitada, nerviosa y tal vez, de otro color.
No seas, Eolo, cabrón, y dame una racha de viento
que me lleve hasta su balcón y poderla mirar mientras sueña.
Y te imagino soñando, y las ventanas altas
se vuelven a reír de mí.
